seus olhos se voltam para a luz... vai, vai e voa. voa rápido! mas... um barulho?
então a luz... a luz não era a saída? era apenas um ponto de luminosidade, não a saída. a saída, na verdade, estava fora de seu campo visual. afinal, tão pequena, o que era ela diante de um quarto inteiro?
ela voa sobre retratos, todos tão bem organizados, vivos. um homem e uma mulher... lembrança eterna de um abraço. quem disse que as lembranças não são vivas?
pousa levemente sobre a beira de uma xícara. aquela marca de batom, diga-se: vermelho, que a poucos instantes alguém deixou; e no fundo, os restos de açúcar e chocolate no que sobrou do leite, já em temperatura ambiente e não mais tão gelado. doce. doce vida.
aquela infinidade de olhos vêem algo que se aproxima. e as asas sentem um vento que parece ter uma velocidade imensa. e batem. rumo à segurança se livrando da "mão-da-morte". mão esta, que ordenou tão meticulosamente cada um dos livros e cadernos de anotação sobre a escrivaninha; um deles aberto, com a caneta ao lado.
e tudo ali não passa de manchas diante de sua percepção; e as patinhas encontram descanso sobre o papel com a tinta, já seca, que a pouco foi passada ali por uma caneta.
- mãe, posso colocar um copo sobre ela?
- não. espanta pela janela que não quero bicho morto nas minhas coisas...!
- ela podia ser meu mascote!...
- podia não. mosca não vive mais que dois dias, ainda mais presa!
as asas começam a bater novamente, a janela estava aberta. enfim a saída. enfim a verdadeira luz. e a mosca sai, rumo à sabe-se lá onde.
- má.
(desculpas pelo poste anterior. foi um momento de revolta contra atitudes de alguns alheios :x não quis ser grosseira nem nada :P)
